e incluso en la noche, cuando tengo sueños, no los tengo, los alcanzo. pues ¿qué es un sueño? sino un desvelo de la imaginación. donde una rosa alcanza mi mano, y un anhelo besa mi mente, recito frases al viento, quien los recibe con los brazos abiertos. y mi imaginación mantiene firme mi realidad, mientras yo le doy matiz a lo que concibo como color, eso que ataca al pensamiento con lo impredecible del sentimiento, la emoción, pues la noche sueña en blanco y negro.
y cuando la tristeza viene a visitarme la recibo con los brazos abiertos, como aquel amigo de la infancia que se extiende para darte su abrigo. es el recuerdo, el que vive a mi lado, y la soledad quien guarda mis secretos.
y es la memoria, quien me resguarda, en la mente de la conciencia, conciencia del pensamiento, pensamiento de una divagación eterna, donde no lleva a ningún lado, como muchas de mis noches, que terminan de esta forma, en mis libretas.
CW
