noche, noche.

noche, noche que abrazas mis pensamientos, y me confinas a todos estos sentimientos. tú por quien este soñador sueña y desvela, te pido le ordenes a la luna, se cruce por mi azotea uno de estos días; y ahí yo y mi violín haremos llorar a la luna, dejandonos caer lágrimas de luz, que serán para nosotros lágrimas de vida.

noche, noche que acunas mi imaginación y me invitas a soñarte, deja que las estrellas se desnuden en el cielo, y la luz que viste la luna no sea envidiada por ellas. y ahí estaré yo, yo y mi violín, una pauta en el atril y los sentimientos en la mano, mientras la luz de la ciudad grita silencio en el horizonte, envidiosa del brillo de las estrellas.

noche, noche; pinta un sendero dorado en el mar, que sea para los artistas vida para sus pinceles, gracia para sus liras y tinta para sus plumas.

noche, mirame hoy, pues llorará mi violín penas que mis ojos no se atreven a llorar.

CW.

Esta Noche Brindo.

Esta noche brindo por la noche misma, que cubre nuestra velada con un manto negro, escarchado de estrellas. esta noche brindo por la música, la buena música que alimenta nuestra alma, que ve nacer y morir nuestras pasiones, nuestros deseos, nuestro proyectos, nuestros logros y fracasos, y a nosotros mismos.
brindo por brevedad de la vida, que nos impulsa a hacer lo haríamos en una eternidad, en un solo día. que nos hace ser mejores, que nos hace aprender rápido, y olvidar con el tiempo. que nos hace decir constantemente lo que sentímos, como si hoy fuese el último día. por que el mañana está escrito en borrador.
brindo por los sueños, los sueños que alimentamos con esperanza y anhelos, que nos impulsan a cumplir nuestras metas, y vencer nuestros miedos.
brindo por los amigos, que son nuestra cajita de recuerdos, que nos enseñan a vivir, y a recordar aquellas lecciones que dabamos por aprendidas.
brindo por los amores, fugaces y a la vez eternos cuales estrellas en el cielo. por la endorfina que produce un beso, y los nervios que despierta un abrazo. por que sin ellos la vida sería un jardín sin flores, o un camino sin sendero.

brindo por la vida, la dicha, y los buenos sentimientos.
brindo por el soñador, y las sabias palabras al viento.

CW

Bela Arte, Descargad Gratis

Esto que véis es el producto de mi arduo trabajo, que comenzó hace ya tiempo, y que aquí veo ahora plasmado. podéis descargar este CD gratuitamente, distribuirlo, copiarlo, reproducirlo y cuanto queráis. me gustaría me dieras tu opinión de él, si te gusta o no, cual te gustó más, o una simple mentada de madre es más que suficiente.

Bela Arte

1) Preludio de un teléfono
2) La pale Lumiere de la lune
3) Our personal Potty Chair
4) Backward memories
5) Regrets & echoes
6) Machine Feelings
7) The miss anne
I miss anne
II The lady of the fancy dresses
III The promissed Sonata
8) presencia de un recuerdo
9) equinoxio
10) Bela Stela
11) El divertimento prohibído
12) In canti di canarios
13) Snow Melody
14) El reloj de la media noche

Aquí

il tempo di nostra vita

los días pasan y se arrancan, cual hojas de un calendario. las memorias se escriben y se borran, cual apuntes en aquellos cuadernos. los amigos vienen y se van, cual personas en la calle. así es la vida, en constante movimiento perpetuo, aveces día, aveces noche; aveces brisa y a veces lluvia. es el tempo que avanza imparable y caprichoso, son estas paredes que nos ven nacer, y nos verán morir. es todo esto que llamamos vida, crecemos, estamos y nos vamos.

somos tan fugaces como aquellos cuerpos celestes que solíamos mirar, que ahora apenas y podemos adivinar en el manto de la ciudad. pero aún ellas viven milenios, nosotros duramos decadas. y vagamos igual de errantes en el espacio, preguntandonos nuestro siguiente destíno, adivinando titubiantemente nuestro próximo paso.

y nuestros pensamientos y sentimientos no son menos errantes y fugaces, sin embargo duran lo suficiente, lo suficiente para trascender en alguien más, y por un momento estar seguro, de que la eternidad se puede besar, luego mirar a los ojos y despedirse para siempre, hasta nunca jamás.

y el tiempo se burla de nosotros, florecemos y decaemos más rápido de lo que queremos, y al final todas aquellas preguntas que formulaste con el paso de los años, nos las llevamos a la tumba y con nosotros mueren. y nuestros ideales quedan olvidados como en un libro viejo que si tenemos suerte alguien los encontrará después. nuestros vienes materiales titubean su existencia en este mundo, dependiendo del valor que se le da.

y aveces, y solo a veces, nuestro epitafio dirá en él más allá que en sus palabras, que en nuestra vida, hicimos valer el tiempo. que en nuestra vida las dichas se comieron a las penas, que la desgracia floreció con la rosa de un ideal, que nuestro ejemplo guió a temerosos viajeros. y que nuestra sonrisa carcajeó más fuerte de lo que nuestras penas lloraron.

y al final, los soñadores alcanzan aquel sueño eterno. y los vividores se despiden para siempre de su vida, pero todos moriremos algún día por igual. aceptemoslo pues, y llevemos hasta la muerte nuestro preciado ideal.

CW

y ahí estaba ella

y ahí estaba ella, habían pasado los días, y habían caído las noches, habían llorado las nubes y el sol no se aventuraba a salir. era uno de esos días serenos y murmurosos, donde la brisa acariciaba la piel tan suavemente, y el cielo grita que algo está por venir.

ahí estaba ella, sola en un rincón, y las paredes la abrazaban discretamente. ahí estaba ella, cantando, cantando silencios escandalosos. pidiendo a gritos silenciosos que alguien la abrazase, posara sus brazos sobre ella y la hiciera cantar. y así romper el silencio, desgarrar el vacío, y todo matiz pálido se volviese vívido de nuevo.

ahí estaba ella, ahí estaba yo. y ahí estaba el olvido, y ahí estaba la memoria de los momentos vividos. aquella pauta, aquella guitarra olvidada en el rincón, ahí estaban los pesares de aquellos amores, ahí estaban las etiquetas, de aquellas amistades. ahí estaba mi vida y mi pasión, ahí estaba la música y aquella canción. ahí estaba todo por cuanto he vivido y todo por cuanto he enfermado.

ahí estaba la lira. ahí estaban posando en el olvido, esperando a su amo y aquellas manos. se preguntaba ¿que pieza me dará hoy para tocar? ¿será una sonata, un rondó, un vals, o acaso una creación? la novena de beethoven, la cuarenta y uno de mozart, toccata y fuga o de vivaldi una estación.
ahí estaba ella y ahí estaba yo, con esta pauta en la mano, y aquella púa vieja. eramos los dos, eramos uno; guitarra y soñador.

CW

Sueños de Papel

es en aquella adolecencia ahora distante, donde mis días se resumían a horas frente a una hoja de papel esperando que una idea brotase como planta en el bosque. era toda una oleada de sentimientos que manchaban mi corazón de tinta, y una pluma era mi amiga. una hoja de papel pudiera haber sido mi mundo, siempre una historia que contar, o un poema que escribir, o una luna que delinear. todo cuanto necesitaba para sentirme en paz conmigo mismo era una hoja, una pluma y mi mente soñadora.

y han pasado los años, y como una droga necesito cada vez más, una hoja ya no me basta, es ahora una libreta, y una pluma que era, ahora son 36 colores. muchos sonidos, tan solo tres instrumentos, y la misma imaginación soñadora de antes.

y me imagino al final, en mi tumba; luego de una vida de bohemio, y las estrellas, el sol y la luna inmortalizando mi música en el cielo, los próximos soñadores estudiando mis sonatas, con tanta pasión como yo estudio las de los grandes maestros compositores. es la música la más bela de las belas artes que permite expresarse con millones de matices, y que al final conecta al autor, con el interprete, y a estos dos con el oyente. de una manera tan bella que ningún otro arte puede igualar.

y pasan los años, y las vivencias se tornan memorias, pero la música permanece siempre ahí, musicalizando nuestros días, cada día un nuevo día junto a ella, mi dama; mi guitarra, mi violín o aquel piano. es un día junto a mí mismo, junto a la libreta y la pluma, es estar en constante florecimiento de emociones. vivo hoy en día por unas cuerdas, y moriré por ellas; mientras siga conservando mis sueños, todos aquellos; mis sueños de papel.

Chilly Willy

aquel reloj

y el reloj le lloraba al tiempo, pero el tiempo; caprichoso y agresivo, golpeaba al reloj dejando en él tales huellas que lo marcarían para el resto de sus días. y cada noche, sin embargo, exactamente a media noche; aquel reloj de madera fina dejaba salir un lamento, tal lamento anunciaba una noche más en el olvido de aquel salón, igual de fino; también en el olvido.

y cada golpe de aquel reloj anunciaba un segundo, un segundo más en el rincón. de vez en cuando la luna llena atravesaba la ventana del salón e iluminaba al reloj en su llanto de media noche, y la penumbra se rompía tal cual lo hacía la madera del reloj con cada minuto que pasaba en su olvido, y cada mañana el sol alcanzaba a reflejarse sobre el vidrio que protegia aquel hermoso pendulo de oro. más sin embargo el paso del tiempo atormentaba y acosaba a aquel reloj.

hoy en día, aquel viejo reloj ha sido encontrado, y con cada segundo que dió, por cada noche que anunció y cada día que presenció; al pasar de los años se volvió tan valioso que solo algunos cuantos pueden pagar, y ahora descansa en otro salón, donde la luna y el sol lo visitan cada día, cada noche. y donde puede contar a quienes entran al salón la historia del tiempo que ha presenciado, y la gente escucha su llanto con entusiasmo y curiosidad.

Chilly Willy