sin palabras

hoy me he quedado sin palabras, la tinta se ha acabado, y no tengo nada más que decir, mi mente se ha perdido en el olvido del pensamiento, y mis recuerdos han conquistado mi atención, sobre mi visión el recuerdo de ella se ha dibujado, y sobre mi lienzo no queda sino traición.
traición de mí mismo por dejarme caer, por cansarme de levantarme mil veces, para volver a caer. si el tiempo viniera de nuevo, a tocar a mi puerta, acompañado del viento, y una promesa. ¿qué se llevaría ahora de mí? ¿qué tengo yo que no haya cedido ya? sino mi aliento, mi voz y el recuerdo.

CW.

princesa de olvido

soy la quietud que sobrevive de la tormenta,
soy el aliento que exhala agnoizante la muerte,
y del hambre me alimento.
soy el ruido que prevalece en el silencio,
soy la oscuridad que prevalece en la luz,
y me alimento del recuerdo del olvido

princesa de olvido, en tu memoria prevalezco,
luz irradiante, de tu sombra me alimento,
vivo de día y de noche sobrevivo.
vivo encerrado en aquella melodía,
y revivo y reviviré todos y a cada día.

¿me ves? ¿me recuerdas?
Soy aquel que danza con el viento
soy aquel que hace gruñir al silencio
y mi pluma dibuja penas

y ayer, hice llorar al llanto mismo
y hoy corrompí a la decadencia
olvidaré al olvido uno de estos días
cuando la ausencia ya se haya ido

permanece ardiente, estrella agonizante,
quisiera volverte a ver brillar en lo alto.

CW

hoy me encuentro perdido

se disuelve el color y ya no queda nada, todo lo que queda es el vació, o su ausencia, lo que suene mejor. ¿qué más da si también muere? Si muere la vida misma, o si muere la muerte. ¿no sería eso bello o poético? Que el reflejo se refleje a sí mismo, y quede opacado por el espejo, o que la lluvia se ahogue en su propio llanto, y muera seca en el desierto. Así es la vida, injusta e irónica, y yo solo estoy en ella, por que me he quedado admirado. No por que le busque algún significado, si ni mis propias palabras pudieran comprenderse a sí mismas, o la propia búsqueda pudiera encontrarse, ¿qué más da? Solo soy yo, la ironía, y el viento. Desvaneciendonos en el vacío del pensamiento, observando, pensando y preguntandonos ¿el por qué de esta misma pregunta?

Y más allá del final, no hay más que conceptos engañosos, definiendose a sí mismos, pero no se comprenden, pues no existen, ni mucho menos existe la existencia misma; así es el mundo, engañoso y traicionero. Así es la ironía, irónica por sí misma, ¿qué más podría preguntarse la incertidumbre? Sino el donde se encuentra, el hallazgo mismo, o el vacío. . . aquel vacío lleno de ausencia, donde me encuentro. Me encuentro escribiendo todo cuanto puedo divagar.

CW

testamento

muerte, me dirijo a tí, de nuevo y desde mi lecho. quiero que sepas que a hoy, el día de mi partída; en esta vida nada tengo, y nada dejo. quiero que los que me rodean me recuerden más allá de mi lienzo, la vida que en ellos dejo, donde mi pluma es portadora de vida, que fluye desde mi alma hasta el lienzo, o almenos eso hacía. ahora permanezco aferrado a la existencia, sofocado por mis propios sentimientos, intoxicado por mis propias sustancias y envenenado por mis propios remedios.

quiero que aquella vida que dejé plasmada se levante de su lecho, y tome mi aliento, quiero que prevalecer en ellos, en mis creaciones. quiero ser el recuerdo, el portador de sentimentos. quiero mis palabras a los vientos, y mis escritos en los cielos, donde los ángeles lloren al leerlos, y los ríos se alimenten de su llanto, para ahogarse dentro de sí mismos. pues ¿qué es la vida sino un aliento? aliento tan frío y vano del tiempo, y de pronto todo colapsa sobre su propia existencia, es lo inevitable del tiempo, es el curso natural de las cosas.

y de aquellos que luchan por evadirlo, que sepas muerte, que siempre me he reído de ellos, y aunque hoy se burlen de mí en mi lecho; mañana me reiré de ellos, desde lo hondo del infierno que construí en vida y arrastré hasta la muerte, el cual lloraba y gritaba para no venirse conmigo; lo reservaré solo para ellos.

y cuando la muerte venga a buscarme, que se sepa que yo no le temo, que le espero paciente en mi lecho, escribiendo lo que serán mis últimas letras al viento, paciente. . . tranquilo. . . sereno. . . pues es la muerte, la única fiel amiga, que tarde o temprano te visita. y yo le quiero, le espero y le escribo.

toma amiga mi aliento, toma soledad mis escritos, haz con ello lo que el viento te ordene, y que el viento mismo cante mis sonatas. que la luna, el sol, las estrellas, la música, la muerte, la vida, la pena, la melancolía, el recuerdo, el olvido, la soledad, la compañia, y en especial la ironía, pero sobre todo el amor estén ahí en mi funeral, a ellos de quienes escribo, a ellos a quienes escribo. compañeros de mi mente, mil penas de noche fueron mil poemas al viento serán lo que podría dejar a mi compañera la noche.

dadme pues, muerte un beso y toma lo que me queda de aliento.
he vivido, soñado, amado, plasmado y hoy habré muerto.

CW.

mi camino

agoniza dolor, en mis brazos; corta mis alas que yo seré tu esclavo, cubra tiniebla mi sombra, alimenta mis vicios, consume mi deseo, que yo soy de aquellos, aquellos viajeros sin sendero. cuyos pies hacen sangrar a la tierra, y esa sangre delinea un sendero.

venid ansiedad, consume mi vida, asesina mis anhelos y prolonga mis segundos, aquellos segundos que arden corriendo por mis venas, intoxicando mis pensamientos y despidiendo mis recuerdos.

visitadme de nuevo dulce paranoia, hablame en el vacío, lucete desde la tiniebla; donde nadie te ve pero yo te oigo, donde nadie te escucha pero yo te veo. tu presencia y tu ausencia es a mi pecho despecho, ¿recuerdos? ¿anhelos? solo por un momento; desde tus manos frías y livianas, hasta tu respiración agonizante y cortante. yo te veo, te entiendo y te comprendo.

acompañadme soledad, ya sentía tu ausencia, y extrañaba tu presencia, visitame de nuevo en la noche, donde tú y yo solos, para variar; soñaremos sobre el lienzo hasta morir de vida, hasta extrañar al olvido, presenciar su ausencia, hasta su despido.

hasta entonces, solo yo y mi camino.

CW

te encomiendo a mi amada

muerte, te encomiendo a mi amada,
llevatela tan lejos de mí,
donde ella jamás pueda ser lastimada,
donde ella jamás vuelva a sufrir.

amada mía; triste y sola,
te irás de nuevo de mí,
allí donde los ángeles lloran,
y el sol se desangra lejos de aquí.

e intentarás mirar atrás,
y querrás contra todo regresar,
no te privaré más de tus alas,
no te detendrá nunca más.

CW.

¿como amigos?

Es una pena, es una lástima, -exclamó ella, mientras él perdido, buscaba a donde ver.-

y de entonces en adelante, todo momento en que los dos fueron uno mismo, fué condenado por siempre al olvido.

Se atrevió a abrazarla, o ella se atrevió, o talvez fué mutuo, no sabría decirlo. Y por un momento hubo silencio.

¿como amigos? -se atrevió a preguntar él, temeroso de no saber qué pasaría después.

Y en aquel momento ella se dió la vuelta, y eĺ la vió marcharse, ella se desvaneció en el sol, y él se dió cuenta que aquella, sería la última vez que vería su rostro.

Y entonces ella se desvaneció con el viento, en el horizonte.

Y cuando la lluvia caía, desvanece la alegría, borra toda esperanza, pero su recuerdo es imborrable. Y el pasar de los días mantiene la visión del ayer, en el surgir del mañana; el recuerdo difusa la visión, y la presencia de su ausencia en su mente, envenena constantemente su perecepción de

lo que es el amor, y lo que fué, lo que podría ser, y lo que pudo y no pudo ser.

Y cuando la lluvia cesa, las nubes merodean, y se niegan a irse; se quedan cerca. Vigilando atentas hasta que la lluvia vuelva, para acosarle en mente, acosarle en cuerpo, y atormentar todo rastro de sueño, hasta tornarlo en una agobiante pesadilla.

Pero se cansó de vivir bajo la lluvia; a los cielos alzó los brazos y gritó a los vientos que se llevara a las nubes, que se fueran por siempre para nunca volver.

Y los cielos gritaron desde lo alto: -¿cómo amigos?- y él se quedó sin palabras, bajó los brazos y la mirada, y se quedó en la lluvia, ahogado en su propia mente, en su propio pensamiento, resignado.

Y aún hoy permanece ahí, bajo la lluva, sabiendo que lo merece, sabiendo que aquellas gotas son lágrimas, que él hizo derramar. Y espera paciente, acompañado de la soledad, ahogandose en recuerdos, pereciendo en vida.

CW.

-viejo escrito rescatado-

mortem

mortem, no me diste nada, mortem; no me quitas nada. siempre tan despreciada e indeseada, te comprendo, yo que, de mi soledad, y mis malos sentimientos exprimo lo que me queda de humanidad, y lo plasmo con tinta, lágrimas y sudor, en papel; te veo, me acorrucas y me duermo. . .

y es la vida, que siempre hablan bien de ella, colocan palabras en su boca, y le erigen templos y palacios, pero mortem, ambos sabemos que no es más que pura mentira. esta vida, tan selectiva; enaltece a unos cuantos y a los otros nos tortura y nos restriega las excentricidades de los de más arriba. muy seguido uno cae, rara vez uno sube, y de hacerlo, lo hace entre arañazos y mordidas. es el humano, el animal más sucio, que los dioses que fabrica en miedo se esconden de él.

en soledad, ¡dichosa soledad! que abres ojos, cautivas mentes y nos haces a unos pocos, los ojos de otros cuantos. que en mis cuatro paredes, he creado más de lo que algún otra persona en libertad pudiera crear, aprendí a volar en los sonidos, en las letras aprendí a nadar, y en las imágenes aprendí a correr. más libertad de la que pudiera pedir. incomprendido, enajenado, solitario y enfermo; escribo para vivir, vivo para sonar, sueno para soñar, y sueño para morir, morir en libertad. mortem; el plácido sueño eterno. arte; la única muerte honrosa.

¡oh vida! que me rodeaste de amistades que no puedo atender, que mi persona atrae y repele tan cambiante como la vida misma. vida, tanto que me hablaron de ti, tanto que me decepcionas; me prometieron explendores de alegría y dicha con la condición de buscarla bien, que truco tan vil pues el que busca encontrará, pero yo no quiero mentirme a mi mismo para sentir falsa alegría. la verdadera felicidad, uno no la busca; nos encuentra y nos sorprende tal cual y como es. me prometieron también una vida después de la muerte, vendida y empaquetada como religión. pero ninguna es más posible que la otra; todas suposiciones y mitos. pero el vacío y la muerte que deja la religión, ningún dios, y menos inventado; llenará jamás. solos en el temor, buscamos a alguien...

...pero no yo, yo no busco a nadie en el cielo o en la tierra, busco la paz en el arte, la dicha en las cuerdas y la vida en las teclas. vida, quebrantas mi espíritu, quiebras mi mano y rompes mi voz, sabiendo que amo la música, para mi no hay nada peor. vita; mucho me debes, solo post mortem estaremos en paz.

la nada o nisiquiera eso

cuando yo era el silencio detrás de la noche, me sentía algo,

cuando en el dolor me mirabas, me sentía siquiera algo,

cuando solo el aire se dignaba a abrazarme, me sentía algo,

cuando nadie más que la noche me velaba, me sentía algo,

pero hoy, no soy nada. ni el silencio, ni el recuerdo. . .

ni siquiera el suspiro moribundo de algun momento,

no soy ni el aire que exhala la muerte al expirar,

no soy ni la sombra que se ha perdido al iluminar.

CW.